Patadeperro

Hace un par de semanas, en uno de esos días de sueño y de sueños, dormí hasta las 6 de la tarde. Había comenzado a dormir a las 4 de la mañana (es decir que no es que fuera tanto). Cada hora o así, a partir como desde las 2 de la tarde, despertaba y veía el reloj con sus números rojos brillantes que parecían la luz un faro, volvía a dormir, tranquilo, feliz, pleno.
Hace más de dos semanas que no puedo dormir, yo, que siempre había sido lo más cercano a un oso hibernando, no puedo dormir. Diario me despierto como a las 4 de la mañana y ya no puedo volver a dormirme: las ojeras, el cansancio, el sueño que ataca en cualquier momento de manera fulminante y total, la pérdida del sentido de dirección, la incapacidad para pensar claramente, las pequeñas alucinaciones, todo eso me ha traido el insomnio.

Tres de la mañana, despierto después de una hora y media de sueño, la cama me estorba, los párpados se abren como persianas sin seguro, la cabeza comienza a girar, los pensamientos a brotar sin continencia, abro el grifo de mi lado obscuro y borbotones de recuerdos, de preocupaciones, de miedos, de silencios, inundan mi cama, me tengo que levantar para evitar ahogarme. Cuatro de la mañana, prendo la computadora, domingo de insomnio y cumplo una semana de no pegar el ojo, nadie para hablar, no me puedo concentrar como para trabajar, navego sin rumbo. Cinco de la mañana, la luz todavía tardará un par de horas, el cansancio es abrumador y el grifo no se cierra aunque le pongo una plasta de pixeles para, al menos, tener un salvavidas de distracción. Quizá ahora, que no puedo dormir, pueda escribir aqui, ya son las seis y creo que me compraré una televisión, seguro que a esta hora algo de televisión cultural o porno barato se puede ver, al fin y al cabo esto es Europa.

Por cierto, ¿ya vieron los anuncios de Google que me metieron en el blog? Chistoso, un post sobre gays y un par sobre música y los anuncios son de música cristiana y de hoteles de gays en Madrid, joder!!! (dirían los gachupines) que web semántica ni que nada, puro logaritmo comunicacional. Hablaré de ciencia y tecnología a ver si ponen anuncios más interesantes, o de comida. Seguro que dos mensajes sobre el insomnio y me ponen el anuncio de una clínica de sueño. En fin, ya son casi las 7.

Té con porcentajes de azhar, lavanda, valeriana y no sé cuántas plantitas más (hecho en México y a precio de opio). Nada, bueno, nada para dormir porque los retortijones que me dio en el estómago gracias a sus propiedades "soporíferas" me dejaron dormir menos de lo que hubiera podido hacerlo sin el tecito famoso. Ni modo, más ojeras, mas desvelos, más malos pensamientos.
Gracias por los comentarios, trataré lo de la leche, lo del baño, me bañaré en leche, me tomaré la ducha, lo que sea con tal de dormir (por cierto, ayer, mientras esperaba a mi director de tesis, me quedé dormido en el pasillo de la universidad, vaya cosa con esto del insomnio).
E.

La escuché en el concierto de Ceratti en Guadalajara, el último concierto al que fui en México, no la conocía, ese disco nunca lo tuve, en ese momento me sonó premonitorio pero estaba demasiado feliz para entenderla; "Y eso pasó". Meses después, en Moscú, con mi compa Cristobal (con quien había ido a ese concierto), paseando por las calles del barrio donde nos quedábamos (en el hostal llamado Godzilla), le pregunté, "¿recuerdas aquella canción?" comenzó a cantarla, a su regreso la puso en su blog, la bajé, y desde entonces, no puedo dejar de escucharla:
"He llegado hasta el fin, con los brazos cansados. Tantas veces te vi simulando un olvido, y eso pasó". En fin, como diría la canción... "y lo más resbaladizo es creernos sin memoria; Eso pasó, fué"

Cuentan que Da Vinci dormía 10 minutos cada dos horas, es decir, que dormía 2 horas al día. Yo estoy durmiendo lo mismo. Espero que antes de morirme pinte un cuadro como La Gioconda, uno como La última cena o ya de perdis invente un submarino o un helicóptero nuevo, o ya de plano, que en algunos siglos alguien haga un libro llamado "El Código Gómez" y se haga rico en mi nombre. Dos horas duermo y siempre a partir de las 7 de la mañana, pareciera que mi cuerpo y mi mente tuvieran una especie de Jet Lag eterno y se negaran a darse cuenta que estoy en Madrid y no en América. Lástima, América puede dormir sin mi.

(Inauguro la sección "El Lado obscuro", porque ahí estoy)

Bueno, sin muchas ganas y con un poco de dudas, inauguré, junto con mi director de tesis y otro compa físico-sociólogo, un Blog (el tinglao), que pretende ser algo así como nuestro espacio virtual de discusión de temas académico-filosófico-tecnológico-sociológico-cotidianas. Apenas está arrancando, pero de repente puede ser interesante para aquellas personas que también usen Internet para cosas "serias".

Bueno, sigo sin poder dormir, ya decidí mejor irme de marcha diario, así por lo menos no siento que desperdicio el tiempo dando vueltas en la cama (bueno, también podría ponerme a estudiar). Aprovecho para agradecer todos los remedios que me han sugerido:
- Rilly: Si se pudiera vivir de recuerdos yo viviría en ese día toda mi vida, pero como no se puede, pues hay que luchar por momentos así de nuevo.
- Agente: ¿Lo que quieres es que se me quite el insomnio o que me de un infarto? Digo, porque con la condición física que traigo, no llegaría ni al parque del oeste (y mira que me queda más cerca).
- Anónimo: Gracias por el consejo de la María, ahora nada más falta que saques para andar igual.
- Insómnica: Eso de la lechita caliente y el baño me sonó a albur, pero gracias por la intención.
¿Que qué tiene que ver el título de este post? Pues que cuando entré al blog había un anuncio de hemorroides y ya si nos vamos a poner con problemas médicos, pues mejor insómnico que hemorróideo.

Bueno, dentro de insomnios y tristezas, al menos hay dos buenas noticias en el futuro cercano, el próximo jueves voy a ver a Fanfare Ciocarla, el mejor grupo de música gitana (o al menos el que más me gusta), por cierto, en su último disco (que no he escuchado), dicen que hay una versión de "Misión Imposible" que está muy bien, veremos, o mejor dicho, escucharemos. La segunda noticia es todavía mejor, el 13 de octubre tengo una cita (ya con boleto)con mi compadre Kevin Johanson, digo, es mi compadre pero ni lo sabe, la cosa es que viene al festival de otoño y bueno, me lo llevaré donde Beto que nos hizo un Guacamole (es de las pocas canciones que me hace reir en estos momentos).

"Será que la necedad parió conmigo
La necedad de lo que hoy resulta necio
La necedad de asumir al enemigo
La necedad de vivir sin tener precio"
Silvio Rodríguez

Me encontré en el suplemento dominical de El País, un texto sobre el libro de Robert O. Paxton: "Anatomía del Fascismo", transcribo unas líneas que me parecieron por demás interesantes, ilustrativas y dignas de reproducir, debemos terminar con grupos como estos. Ojalá que nunca más las garras de un "Clan" puedan tocar a las personas que merecen todo el derecho a su autonomía: de pensamiento, acción y sentimiento.

"Yo creo que como mejor se deducen las ideas que subyacen a las acciones fascistas es partiendo de esas acciones, pues algunas de ellas no llegan a expresarse y se hallan implícitas en el lenguaje público fascista. muchas pertenecen más al reino de los sentimientos viscerales que al de las proposiciones razonadas, yo las llamo "pasiones movilizadoras":
- Un sentimiento de crisis abrumadora contra la que nada valen las soluciones tradicionales;
- La primacía del grupo, respecto al cual uno tiene deberes superiores a cualquier derecho, sea individual o universal, y la subordinación del individuo a él;
- La creencia de que el grupo mismo es una víctima, un sentimiento que justifica cualquier acción, sin límites legales ni morales, contra los enemigos, tanto internos como externos;
- La necesidad de una integración más estrecha de una comunidad más pura, por el consentimiento si es posible o por la violencia excluyente en caso de ser necesario;
- La necesidad de autoridad a través de jefes naturales (siempre varones), que culmina en un caudillo nacional que es el único capaz de encarnar el destino histórico del grupo;
- La superioridad de los instintos del caudillo respecto a la razón abstracta y universal;
- La belleza de la violencia y eficacia de la voluntad, cuando están consagradas al éxito del grupo.

El fascismo, de acuerdo a esta definición, así como la conducta correspondiente a estos sentimientos, aún es visible hoy". El País, Domingo, P. 16.

Bueno, después de algunos problemas para bajar las fotos de mi celular, pues ya por fin pude y quiero compartirles esta, es una estacióndel metro de Lisboa, que por lo visto, es el barrio donde varios de mis compas quisieran vivir.

Estaba leyendo un librito llamado: “La historia del Cómic” de Scout Mcloud, una especie de “manifiesto” sobre el estado actual del cómic (hecho en cómic por supuesto), cuando recordé que me habían recomendado leer “Persépolis”, un cómic autobiográfico en cuatro volúmenes hecho por la iraní Marjane Satrapi y que tenía en la casa. Tomé el primer volumen con un poco de escepticismo (a mi nunca me han llamado especialmente la atención los cómics), no paré, terminé los 4 volúmenes en 3 horas y media. Es increíble, de verdad, se los recomiendo, no sólo es la historia de una mujer increíble: valiente, inteligente y divertida, sino que es la historia de un país entero.

A partir de un comentario sobre la mexicanidad en otros países me he puesto a pensar mucho ultimamente. Aspirar a que una cultura sea mejor que las demás, sólo por el hecho de ser la que conocemos me parece; chovinista por un lado y muy limitado por el otro. Yo soy un mexicano que le encanta México (tanto como Colombia o España), que disfruta igual una michelada que una chela alemana. Que cree que el español es un idioma precioso como lo son todos los que provienen de las lenguas romances. Que los tacos son riquísimos como las arepas en venezuela o las crepas en Francia. Que la comida mexicana es increiblemente rica, como la peruana o la española. Que me encanta la música árabe, la brasileña y que no por eso de repente una ranchera, un huapango o una rola de banda no caen bien. Los colores en México son alucinantes, pero los de Guatemala son increibles. Las personas en México son muy amables y cariñosas (eso si, más que los españoles), pero no más que los paisas que son los mejores anfitriones del mundo (al menos que conozca). En fin, me gusta pensar que soy un mexicano mundial. No siento nostalgia más que por la gente que quiero (y esa está por varias partes y es de varios países) y cuando quiero comer algo picoso, pues en estos tiempos todo se puede comprar (más caro, eso que ni qué) en tiendas cercanas. Yo en mi casa tengo chipotles, salsa valentina, frijoles y de vez en cuando Coronitas y tortillas (todo comprado aquí), pero al mismo tiempo tengo especias árabes, un wok para cocinar comida china, té de la India, pastelitos españoles, verduras ecuatorianas, chocolate suizo, vino francés y miel canadiense. En fin, el mundo es grande, muy grande, ¿por qué tendríamos que perdernos la oportunidad de probarlo todo, especialmente cuando tenemos la gran oportunidad de vivir en lugares donde se puede probar algo más que tacos y birria?

Del nuevo disco de Joaquín Sabina....

Cuando busco el verano en un sueño vacío,
cuando te quema el frío si me coges la mano,
cuando la luz cansada tiene sombras de ayer,
cuando el amanecer es otra noche helada,

cuando juego mi muerte al verso que no escribo,
cuando sólo recibo noticias de la muerte,
cuando corta la espada de lo que ya no existe,
cuando deshojo el triste racimo de la nada.

Sólo puedo pedirte que me esperes
al otro lado de la nube negra,
allá donde no quedan mercaderes
que venden soledades de ginebra.

Al otro lado de los apagones,
al otro lado de la luna en quiebra,
allá donde se escriben las canciones
con humo blanco de la nube negra.

Cuando siento piedad por sentir lo que siento,
cuando no sopla el viento en ninguna ciudad,
cuando ya no se ama ni lo que se celebra,
cuando la nube negra se acomoda en mi cama,

cuando despierto y voto por el miedo de hoy,
cuando soy lo que soy en un espejo roto,
cuando cierro la casa porque me siento herido,
cuando es tiempo perdido preguntarme qué pasa.

Sólo puedo pedirte que me esperes
al otro lado de la nube negra,
allá donde no quedan mercaderes
que venden soledades de ginebra.

Al otro lado de los pagones,
al otro lado de la luna en quiebra,
allá donde se escriben las canciones
con humo blanco de la nube negra.

Si todas las mañanas fueran como esta, no me importaría tener insomnio por siempre, por siempre.

Debo reconocerlo, hace un mes o así me metí a un "Outlet Mall", compré varias cosas, gasté un chorro de lana (bueno, como 100 dólares, que para mi es mucha lana), me sentí horrible (ya saben, el consumismo, la decadencia imperialista, etc.). Hoy, salí de mi casa, después de un par de días de no estar "disponible" para el mundo, me metí al FNAC y bueno, repetí la dósis (aquí pondría una carita sonrojada de pena si esto fuera un chat), pero al menos no me sentí tan mal (por aquello de que la cultura no es un gasto estúpido), total que me compré unos cuantos libros (de Lobo Antunes, de Auster) y un par de cómics (parece que me he vuelto fan): dos de Satrapi y uno de Spiegelman ("Maus") que según McLoud (ver post anterior), es uno de los mejores cómics de la historia. Veremos, ya les contaré.

Me encontré este poema de Borges, pondré el inicio como una especie de exorcismo de mi insomnio.

"De fierro
de encorvados tirantes de enorme fierro tiene que ser la noche,
para que no la revienten y la desfonden
las muchas cosas que mis aborrotados ojos han visto,
las duras cosas que insoportablemente la pueblan"
Ya no más porfavor

Si pones un grupo de rumanos en una plaza de Madrid, seguramente la policía les pediría sus papeles, la gente los vería mal, estarían construyendo algo o, tristemente cierto, estarían robándole a alguien. Hoy no, hoy salió un grupo de rumanos a la calle, llegaron a una plaza con sus instrumentos y detrás de ellos venía todo el público de un teatro entregado que por dos horas disfrutó de "música para bodas y funerales". El concierto increible, el público, entregado (que hasta se puso a bailar), algunas canciones conocidas, el tema de James Bond (me equivoqué antes), Moliendo Café, música de Bregovic, y por supuesto su propia música. Fanfare Ciocarla (que se pronuncia en rumano Fanfare "Chiocaría"), quizá la mejor banda de música gitana (de la región Báltica) del mundo, toda una experiencia, al final del concierto, bajó del escenario, caminó hacia la calle, llego a una plaza (y hasta pidió dinero con un sombrero).

P.D. Para ser sincero, estos compas deberían conocer a las bandas oaxaqueñas o incluso a la Banda del Recodo, seguro que ambos quedarían prendados de la música de los otros, son muy parecidas, hasta los integrantes parecían meseros de changarro pata salada (es decir, de Mazatlán, Sinaloa, México)

Bueno, acabo de terminar "Maus: la historia de un superviviente", esto de los cómics para "adultos" es verdaderamente una revelación para mi. Se los recomiendo a todos, no sólo por su capacidad narrativa, su honestidad y por la calidad del libro, sino por la dureza de la historia que cuenta (es básicamente la histora de su padre judío que sobrevivió a la guerra y a los campos de concentración). Para los que les interese, aquí hay algunos recursos varios sobre el libro y el autor: Art Spiegelman.

Hace años, muchos años, menos kilos y más cabello, la ciudad se fue obscureciendo, las luces encendiendo, las promesas llegando, los sueños volando. Hace poco lo recordé, lo comenté con orgullo, con nostalgia. Todos los tiempos pasados siempre fueron mejores, no lo sé, no lo quiero creer, pero ese dia fue bueno, muy bueno, y las luces siguen ahí, fieles como las promesas, a pesar de las noches obscuras. Y aquí seguimos: peleando, intentándolo; unas veces lográndolo, otras veces sin lograrlo, pero nunca sin pelear. Vaya pues una luz más, desde Madrid hasta guanatos, para usarse cualquier noche de estas en caso de obscuridad.